Cicatriz

Era inegável desconforto:
o repto daquela máscara
que nem lhe servia ao rosto.

Que infeliz doença,
estranho sotaque ou
heroica aventura
- eu pensava -
conteria naquela perna nua?

Você e a cidade

Você praça,
Acho graça.

Você rua,
Vejo nua.

Você prédio
É um tédio.

Você casa
Me apraza.

Você largo,
Desembargo.

Você museu
Foi quem benzeu.

Você poste
Me arroste.

Você estação
Me dê sua mão.

Vocês abrolhos
Tem dois olhos.

Você cidade
Hoje é saudade.

Soneto ao domingo ou Soweto aos domingos

Fumaça de churrasco
sublevando-se do terreno vizinho,
O CD do Soweto já foi repetido tantas vezes
que parece tocar sozinho.

Se Faustão está passando,
me traga um antidepressivo.
Se a cabeça já está na segunda,
isso só pode ser nocivo.

Assim como o medo dói mais que a vacina,
o domingo tende a ser pior que a segunda,
pois ele a absorve emaranhada nos cabelos da bunda.

Por isso odeio o domingo, um dia diferente:
com consistência de saco
e que já vem com um caralho na frente.

Quadrados

Gosto de comer barras de chocolate
Quadradinho por quadradinho,
Guardando sempre a outra metade,
E não acho isso uma banalidade,
Posto que nesses sessenta dias de férias,
Uma ociosidade disfarçada frente à tela,
São os quadradinhos mais gostosos
Que não me saltam à janela.

Um grande homem

É bem verdade,
Existem diversas formas
De ser um grande homem
E para sê-lo basta uma,
Eis a minha dificuldade.
Não sou o grande homem
Matador de baratas,
Nem tampouco o grande homem
Magnata.
Para grande homem
Namorador eu me saio uma piada.
E quando grande homem
Jogador, fui o pior da pelada.
Não consegui ao menos ser grande homem
Na estatura,
Meus um e setenta aos vinte e um anos de idade
E, se fosse Gandhi homem,
Não teria nenhuma serenidade.
Sendo assim não sei o que esperam de mim
Com esses olhos mitigáveis.
Que eu suba num trampolim
Ou coma até atingir dimensões consideráveis?

Acordes catatônicos

Polegar em Dó,

Dedos se atropelando 

E a mente desatina,

Todo o som

Agora é mescalina.

Indicador em Mi,

Dedos saltitantes,

A mão é bailarina

A vida por um instante

Se procrastina

Médio em Sol,

Mas chove lá fora,

Dedos pingam sobre o piano

Tudo o que foi escrito

Está fora do plano.

Cá tautologia há
Nos acordes catatônicos
Pois não há argumento,
Humano ou astronômico,
Para explicar o Dó no movimento.

A primeira desilusão de todo homem que se preze

Foi forte o sentimento de desamparo que senti quando a minha avó, uma senhora aparentemente niilista, me contou que Papai Noel não existia, foi como o de um padre que se descobre ateu: "O que estou fazendo aqui com essa meia na janela? Essa meia não faz sentido! Esse mundo não faz sentido". Minha mãe, que por sua vez tem o costume de exagerar em tudo, comprometeu todo o orçamento de fim de ano pagando sessões de análise para mim e tivemos que passar o mês de janeiro comendo salsicha. Mas eu me recuperei, desilusões são males comuns na vida de qualquer pessoa e eu, que na época tinha apenas 27 anos, obviamente não podia entender uma coisa dessas.